Um dark romance personalizado, escrito para você.

Do primeiro capítulo

— Trinta dias não cobrem a triagem de segurança do subsolo, senhor Werneck — respondeu Leonor. A frase saiu curta, as vogais limpas, pronunciadas sem elevar o tom. — Se o senhor apor os lacres de chumbo nas portas corta-fogo da caldeira antes de eu verificar a acidez das latas de base de nitrato, o gás confinado entra em autocatálise. Se o nitrato atingir quarenta graus sob umidade relativa acima de oitenta por cento, Santa Vela não vai precisar de retroescavadeiras para abrir espaço ao terminal de contêineres. O teatro explode sozinho.

Washington correu a dobradeira pela terceira vez na cartolina, deixando um sulco brilhante na fibra azul.

— O juízo não é químico, senhora perita. O juízo trabalha com certidões e certidões com fé pública. O administrador judicial nomeado para a arrecadação do acervo tem competência privativa sobre a guarda das chaves e a circulação interna. O doutor Damião Serras já se encontra notificado da decisão liminar e assume a administração dos acessos a partir desta manhã.

O nome caiu sobre o mármore manchado do saguão sem eco, mas Leonor sentiu a ponta dos dedos endurecer sob o algodão. Respirou devagar, contando mentalmente quatro segundos de inspiração pelo nariz, mantendo o ar retido, soltando-o sem ruído. Damião Serras. Aquele nome não pertencia apenas às laudas digitais dos editais de massa falida publicados no Diário da Justiça; pertencia ao relatório pericial de encerramento fiscal que, vinte e quatro meses atrás, esmagara a oficina de conservação em papel e emulsão que ela erguera junto com Bárbara Leme no cais alto. Um laudo assinado com tinta preta indelével, cujos cálculos de créditos podres e retenções de tributos municipais tinham empurrado a oficina para a hasta pública e deixado sobre a bancada apenas as bonecas de encadernação e uma intimação de penhora sobre a gráfica herdada da família de Bárbara.