Um romance de mistério personalizado, escrito para você.

Do primeiro capítulo

A cerda de marta pura cedia com a maciez certa sobre o cedro aplainado, mas a umidade daquela manhã de outubro não ajudava o esmalte sintético a puxar. Lídia Moura limpou o excesso de ocre na borda da lata e firmou o pulso na régua de apoio. O cheiro de terebintina e óleo de linhaça cozido enchia a oficina de pedra, misturando-se ao bafo frio da serra que entrava pela fresta das portas duplas da Rua das Hortênsias.

Na tábua comprida de três metros, entalhada em arco para encimar o pórtico da praça, as letras douradas estavam quase prontas: Feira Anual do Mel de Vale das Abelhas — Fundada em 1954.

Lídia afastou o pincel fino e soprou de leve sobre o traço da letra M. Tinha trinta e oito anos, os dedos compridos marcados por uma mancha indelével de anil na pele do polegar direito, e sabia exatamente o quanto a madeira deste vale era capaz de mentir se não recebesse o preparo devido. Uma demão rala de gesso cré disfarçava nós velhos e fendas profundas por duas ou três estações; depois, com a primeira geada forte ou a seca de agosto, a tinta estalava, traindo o oco que ninguém quisera tratar a tempo.

Ela esfregou o pano no punho e andou até a janela que dava para o largo da Matriz. A neblina descia densa dos contrafortes da Mantiqueira, cobrindo o telhado da igreja e molhando as copas antigas das jabuticabeiras. Lá embaixo, as lonas listradas de amarelo e branco do pavilhão central começavam a estalar sob as primeiras lufadas da manhã. Os produtores chegariam às sete para a entrega das amostras do concurso de degustação às cegas, aquele ritual que todos os anos mantinha a cidade suspensa entre o orgulho caseiro e a disputa azeda de vizinhos de cerca.