Una novela romántica personalizada, escrita para ti.

Del primer capítulo

A las diez y cuatro, la reja de hierro de la acera de ladrillo gimió sobre sus bisagras.

Clara no se acercó a la ventana del frente. Se quedó junto a la pesada pila de esteatita de la cocina, llenó la tetera con el grifo de agua fría hasta que el nivel quedó exactamente a cinco centímetros del borde y la puso sobre el quemador de hierro fundido más pequeño. Ajustó el anillo azul de la llama para que no trepara por la base negra de la tetera.

Unos pasos subieron la escalinata de granito: lentos, pesados, interrumpidos por el tintineo metálico de los herrajes de una maleta. Dos golpes secos sonaron en la puerta exterior de roble.

Clara se secó las palmas con un paño de algodón, lo dobló una vez a lo largo sobre la barra de la cocina y avanzó por la alfombra del pasillo hacia el recibidor.

Julian Thorne estaba en el umbral, entre la contrapuerta abierta y el marco. Llevaba un abrigo de lana oscuro y grueso con los puños deshilachados, una bufanda color mostaza enrollada dos veces al cuello y unas botas Blundstone gastadas que ya soltaban grava seca sobre el alféizar de piedra. A sus pies había dos maletines negros Pelican con esquinas reforzadas, la superficie marcada por etiquetas de tránsito internacional, códigos de barras de equipaje y pálidas marcas de tiza. Del brazo izquierdo le colgaba una mochila de nailon.

—Las diez —dijo. No le tendió la mano. Su mirada pasó por encima del hombro de ella y siguió la curva de la escalera de caoba que subía hacia el centro en penumbra de la casa—. Tú eres Clara.

—Miller —dijo ella—. Pase, por favor. La corriente baja directo hasta el salón.

Julian arrastró la maleta grande por encima del umbral. Hizo un gruñido sordo contra la tira de abeto. Clara levantó apenas el mentón y bajó la vista hacia las ruedas de goma.

—Recubiertas de goma —dijo él con suavidad, al notar la mirada—. No muerden el barniz. Conozco el sonido de un suelo que se rinde.