Una novela negra personalizada, escrita para ti.

Del primer capítulo

El cerrojo era un viejo Corbin de doble cilindro, de latón macizo, encastrado en una plancha de roble blanco de siete centímetros que se había hinchado contra el marco desde la primera helada de noviembre. Denise Pruitt tocó la placa con el índice desnudo. El metal le robó el calor de la piel al instante. No había rayones en el borde del bombín ni virutas de latón en el umbral de piedra, y la perilla interior que alcanzaba a ver por el montante esmerilado estaba girada del todo a la horizontal, asentada hasta el fondo en el cajetín.

Detrás del mostrador, Edwin Kline yacía boca abajo entre dos cubetas de sales de Epsom y un taburete de madera volcado. Tenía el brazo derecho extendido hacia el estante inferior del armario de estupefacientes, donde los frascos de aspirina de cinco granos se alineaban en filas ordenadas detrás de una malla de alambre. La parte trasera del cuello de franela gris estaba empapada de marrón por una taza de cerámica volcada que se había vaciado en las juntas amarillentas de las baldosas.

—Lo encontró el repartidor a las siete —dijo Keith Connelly. Llevaba el abrigo grueso abierto, las dos manos hundidas en los bolsillos del pantalón y los codos salidos como puntales rotos—. El chico sube por el callejón con dos cajones de leche desnatada, ve la luz encendida por el montante, golpea el vidrio con el gancho. Nada. Da la vuelta, mira por la ranura del correo, ve los zapatos del viejo. Puerta cerrada. Por dentro, por fuera, bien cerrada.

Connelly tenía cincuenta y tres años, nueve más que Denise, y olía a las pastillas de clavo que chupaba para disimular el olor a Chesterfield rancio. No se había quitado el sombrero. El ala le dibujaba una sombra triangular por la nariz larga que terminaba justo en el hoyuelo de la barbilla.

—¿Quién forzó el pestillo de atrás? —preguntó Denise.